culbutage émotif

La lumière qui entrait par ma fenêtre était parfaite. Divine.
La musique qui jouait dans mes oreilles était parfaite. Feist.
Mon état d’esprit était parfait. Indiscutable.
Mon cœur battait à un rythme parfait. Tom-tom, tom-tom.
Les gens qui m’entouraient étaient parfaits. Empathiques.
Mon feeling était parfait. Extase.
Ma folie était parfaite. Éternelle.
Mon déséquilibre était parfait. Défini.
Mes intentions étaient parfaites. Authentiques.
Mes idées étaient parfaites. Novatrices.
Je me sentais invincible et inatteignable. Un idéal absolu.

Je t’ai vu. Toi.

Subversion émotionnelle et soudaine de ma fragile perfection imaginée. Troublante.

y a des jours comme ça

Aujourd’hui :

J’ai prévu de ne pas m’en faire avec la vie. Elle est tout simplement magnifique.

Je suis hypnotisée par le pollen aéroporté partout dans la ville.

Je trouve que les gens sont beaux. Aujourd’hui. Pas hier.

Je prévois ne pas perdre mon temps avec des insignifiances.

J’entame avec impatience Tropique du Cancer d’Henry Miller.

J’ai pas envie de penser à elle.

Je n’ose pas poser de questions existentielles.

J’aurais préféré être sur mon vélo et faire une course contre le vent. J’aurais laissé le vent gagner.

Juste aujourd’hui, j’aurais aimé être une rockstar et avoir des cohortes de personnes qui me courent après. Populaire la fille.

Je souris des yeux.

Je réalise que voilà un mois, ma vie était un véritable calvaire émotif.

J’ai décidé de faire place à la nostalgie et d’écouter la très excellente Tarzan Boy. Ô joie !

J’ai la dingue ambition de laisser ma folie prendre le dessus. Sur tout.

J’ai envie de me faire dire que je suis belle et que je sens bon.

Elle m’exaspère. Tout simplement.

Je me demande ce que j’aimerais être, mais que je suis déjà en réalité.

Je trouve que j’ai évolué. Beaucoup.