merde

Jamais je n’aurais cru le ressentir si intensément. Honnêtement, ça m’écœure. Mais c’est venu aussi naturellement que les crocs-en-jambe que je m’inflige moi-même.

M’enfarger est inné.

Je me sens un peu déboussolée, le même genre de désorientation éprouvée quand j’ai compris que toutes les lettres, tous les courriels écrits depuis les deux ou trois dernières années où j’expliquais mes émotions, où j’avouais mes sentiments les plus secrets, circulent peut-être encore. Ce sont toutes les fois où j’ai écrit avec mes tripes, où mes doigts avaient de la difficulté à maintenir le rythme des syllabes qui me traversaient l’esprit, où j’ai compris que ma vision de l’univers avait changé à cause d’une personne que je qualifiais d’exceptionnelle à ce moment-là. Ce sont évidemment toutes ces occasions où je me sentais à la hauteur alors qu’en réalité, j’avais une trouille atroce, où j’étais follement et aveuglement amoureuse. En fait, je déteste l’idée que ces lettres, mes mots, existent encore quelque part. Non pas à cause des propos soulevés, tantôt naïfs, tantôt remplis d’espoir, mais plutôt à cause de l’étalement de mes sentiments, de mes émotions auprès de personnes souvent connues d’une façon purement superficielle. Ces mots représentent les plus beaux moments de vérité et d’authenticité qui sont aujourd’hui impossibles de renier ou d’oublier.

C’est pourquoi je suis désenchantée (oui, tout est chaos).
Ça m’a frappée ce matin : je suis jalouse.
Fallait ben que ça finisse par arriver. J’aurais préféré m’enfarger.
shit.