des fois

… je ne sais pas ce que je recherche. Ou pourquoi c’est vide.
… je suis incapable de contrôler ma folie. C’est ce que j’apprécie le plus.
… je me sens terriblement mal. Et je sais pourquoi. Des fois, non.
… je déteste mon style, mon corps, mon visage. Mon sourire. Je ne devrais pas.
… je souhaiterais que tu comprennes mes défauts, les petits comme les gros.
… je voudrais passer inaperçue, être invisible ou ne pas exister, carrément.
… je ne dis pas ce que je ressens. Parce que j’en ai trop dit. Ou parce que j’ai rien à dire.
… je regrette mes gestes, mes paroles, mes regards, mes pensées. Souvent, en fait.
… j’aimerais avoir six ans. Encore.