délire littéraire

Oublier. Skipper. Faire semblant de.
Ça m’arrive souvent. Trop. J’ai toujours assumé mon lunatisme, mon petit monde à moi. Mais oublier de la sorte, c’est un problème. Un gros problème. En fait, il n’y a rien qui m’angoisse autant. La capacité de la mémoire n’indique-t-elle pas la taille de la réalité dans laquelle nous évoluons ? La réalité objective est un élément fixe, oui ? Alors, tout ce qui nous reste à faire est d’essayer d’expérimenter de toutes les façons possibles et imaginables cette réalité fixe. Pour y parvenir, il faut vivre le moment présent (ce que je ne fais jamais) ou il faut, le plus exhaustivement possible, se remémorer les moments passés (ce que je fais constamment de façon maladive).

Je ne vis que dans le passé et dans le futur. Fuck le présent. Mon existence se résume à penser à ce qui est arrivé et à ce qui va arriver. Depuis l’enfance, en passant par l’adolescence jusqu’aux huit derniers mois. Les actions passées, les gens passés, les crises passées, les erreurs passées, les rencontres passées, les malaises passés, les relations passées. Faire une liste de tous ces éléments, afin d’éviter un futur tout aussi médiocre.

… le rythme de mes pas traversant la rue vers ton chez-toi ont été à jamais réduits au silence; ton absence pèse dans ma tête. Pourquoi avoir fait preuve de tant de manigances et de conversations insignifiantes, mais assurément diaboliques ? Ta folie me manque. Un peu.

Dans mon passé des huit derniers mois, c’est le genre d’apartés inquiétants qui défilaient en continu dans mes moments lunatiques intenses où j’essayais de me convaincre, de m’expliquer, de t’éclairer. Tu m’as laissée sans verbe, la tête pleine de chansons. Heimdalsgate Like a Promethean Curse. Disparution avant même que j’aie pu partager mes écrits, pour lesquels je voulais ton avis. Le tien, seulement. C’est tout. C’était important, mon importance. Ma nervosité.

Depuis, mon avenir m’apparaît d’une autre importance. Je ne le trouve plus aussi intéressant. Je ne sais plus vers quoi m’orienter. C’est le délire littéraire.