les happy endings existent-ils vraiment ?

La solitude, ce n’est pas de se sentir seul.
C’est plutôt d’aimer une personne qui est incapable de rendre cet amour en retour…

****

Il s’était réveillé un matin en trébuchant sur sa vie. Sa vie. Il ne l’aimait pas. Il ne l’aimait plus. Aucune gloire, aucun amour, aucun espoir. Daltonien, c’est ce qu’il était. Café noir et blanc d’œuf. Journées claires et soirées obscures. Il voyait tout en noir et blanc, en foncé ou en pâle, parfois en gris. Sauf elle, qui était éblouissante. Mais elle l’avait laissé ainsi, avec sa peau blanche et ses idées noires. Elle lui avait répété son nom, celui de l’autre. Il sonnait étrangement familier à ses oreilles, comme s’il l’avait déjà entendu des milliers de fois. Comme si elle le lui avait crié de façon infinie. Si seulement il avait porté attention. Il l’avait regardée, une larme avait glissé le long de sa joue. Il l’aimait encore. Mais il n’avait pas la force de revêtir son armure et de livrer l’ultime combat. Livrer un peu de lui-même contre son gré. Il l’avait enveloppée dans une couverture qui devenait parfois trop chaude pour elle. Sitôt qu’elle commençait à ressentir un certain confort, elle se retirait. Et il avait froid. À nouveau. Son amour, son émotion, tout lui paraissait à présent sans couleur réelle. Insipide.

La gorge serrée et la langue nouée, il ne pouvait faire autrement que de lui souhaiter d’être heureuse. Lui souhaiter un petit peu de bonheur. Un peu de chaleur. Et de la couleur. Mais un petit peu de douleur aussi…