parenthèses

C’est à trente ans
Que les femmes sont belles
Que les belles sont femmes
Que les femmes sont vraies
Celles qui disent autrement
N’ont pas encore trente ans

Cliché, je sais, mais passage obligé.
En ce 6 mai 2008, je me rends compte, sans prétention aucune, à quel point je suis belle, à quel point ma beauté fait de moi une femme, une vraie. Y commençait à être temps : j’ai 30 ans aujourd’hui.

à l’ombre d’un arbre…

Elle l’avait suivi jusqu’à la limite de la ville, cette limite où les pierres, certaines penchées, certaines couchées, s’alignaient. Ces pierres qui représentaient la métaphore de la mort, la mort dans son état le plus pur, la mort assombrie par l’ombre d’un arbre. Une ombre où son cœur reposait…

Il voulait qu’elle soit sienne, il souhaitait qu’elle soit sa Juliette. Se laisser aller et s’endormir tout contre elle, tout amoureux qu’il était, sans poison, sans faille.

Elle voulait qu’il lui appartienne, elle le désirait. Prétendant être son Ophélie sans drame, sans folie, elle plongerait dans l’eau à ses côtés afin qu’ils puissent se laisser flotter, tels deux corps à la dérive, afin qu’ils puissent s’admirer dans le reflet d’une eau douce et salée.

Chaque vague ondulée développerait plus forts que jamais les liens qui les unissaient. Sans fermer les yeux, elle se loverait contre son Roméo et se laisserait envoûter, envelopper comme une amoureuse passionnée. Ils se laisseraient bercer au son des étoiles qui naissent, au son des étincelles qui éblouissent.

Frappé de la sensation de sa propre transformation, anéanti par la beauté d’un visage qu’il connaissait sous tous ses angles, il murmurait son nom avec la prudence d’un enfant qui prononce un mot nouveau pour la toute première fois. Elle énonçait le sien en réponse – les syllabes restaient les mêmes, mais le sens était désormais différent…

À la limite d’une ville, à l’ombre d’un arbre où battait son cœur, elle était devenue sa Juliette et lui, son Roméo.