la danse

À l’intérieur de sa bouche résonnaient les voix qui l’avertissaient des dangers qui le guettaient. Il les connaissait, il les évitait, mais le gouffre lui paraissait interminable, inévitable. Ne pas regarder vers le bas, oublier que le goût de ses lèvres à elle était encore présent à son esprit. Il aimait la détester, il détestait l’aimer autant. Toujours la même danse rythmée, effrénée, qui s’exécutait sous ses yeux, qui lui coupait le souffle. Toujours cette maudite danse avec laquelle il devait composer. Compenser sa perte. Désemparé aujourd’hui, il entrevoyait les conséquences demain. Il le savait. Il le comprenait. Pour cette nuit, pour ce baiser, pour son lit qu’elle avait bien voulu partager. Elle devait lui glisser entre les mains, trop belle pour être vrai, c’est ce qu’il se répétait comme un mauvais mantra. Elle pesait 50 tonnes sur ses épaules, alourdissant son petit corps amoureux, ralentissant son élan. Elle prétendait. Il s’abandonnait. Elle s’éloignait. Elle l’évitait.

Il payait maintenant le prix d’avoir été amoureux d’un être magnifique, sous tous les angles. Et il rêvait maintenant de mourir puisqu’il mourait d’envie d’attirer son attention pendant quelques secondes à peine, en attendant patiemment qu’elle entre définitivement dans la danse. Avec lui.