oxymoron

Elle voulait se coucher, dormir, et sentir des bras qui la resserrent. Comme dans un rêve. Elle s’est réveillée, plus solitaire que jamais. Prétendre qu’elle a toute la vie devant elle, faire semblant, jusqu’à ce que le sentiment disparaisse.

Ce matin, elle a été incapable de la regarder. «J’aurais dû voir les signes qui me sautaient aux yeux.» Trop évidents, visiblement.

Vous savez, ces signes qui disent «Pars tout de suite, en courant, allez vite, plus vite!»…

Elle croyait à l’amour comme on croit au père Noël : plus jeune, elle l’imaginait beau, joyeux, généreux et souriant, mais plus elle vieillissait, plus la crédibilité venait à manquer.

Souvent, alors qu’elle déambulait somnolente dans les magnifiques rues de sa nouvelle ville et que la musique réjouissait ses oreilles engourdies et son âme flétrie, elle se surprenait des pensées qui traversaient son esprit. «J’aime ma vie», qu’elle se répétait, comme un mauvais mantra. «J’aime les graffitis, qui viennent colorer l’existence urbaine, j’aime les ”JE T’AIME” peint au stencil sur le trottoir, les bornes fontaine, les marches.» C’est à se demander à qui ces trois mots étaient originalement destinés. Tout le monde? N’importe qui? Cette femme qu’on a croisée deux-trois fois dans sa vie à qui on a juste envie de chanter «you’re beautiful» en loop parce qu’elle hante nos souvenirs? Qui? Cette personne qu’on regarde timidement, discrètement, parce qu’elle nous coupe le souffle? Qui?

Marcher dans une ville envahie de couples amoureux, marchant main dans la main, bras dessus, bras dessous. L’amertume est un concept inexistant, le mal, incohérent. Elle respire de jalousie en sachant pertinemment qu’elle n’est pas prête à s’engager dans une relation. Trop de choses en développement, trop de nouveautés à gérer. Elle se sent pourtant amoureuse et hâtée par des sentiments qu’elle est anxieuse de ressentir à nouveau et pour vrai, cette fois-ci, sans demi-mesure. Et malgré tous les contrastes multicolores, elle ne peut s’empêcher de siffloter les Rita Mitsouko… Les histoires d’amour finissent mal, en général. Douce contradiction.

Elle, c’est moi.