spleen

«Est-ce que l’amour est vivant ?
Dis-moi.
Ou est-ce de l’amour, vraiment ?

Des mots hivernaux qu’elle voulait partager avec quiconque prêt à l’écouter. Des maux hivernaux dont elle voulait se débarrasser. Décembre prenait fin, c’est ce qu’elle attendait. La tempête semblait contournée. Le pire, évité. Peut-être.

Sa voix avait été un signal, une inspiration. Ses mots serviraient de lumière qui la transporterait tout contre elle. Elle. Les gens disent que les choses, ces sentiments enfouis, ne peuvent grandir sous le poids de la neige de décembre. C’est ce qu’ils disent. Ils ajoutent que nous sommes cachés loin, très loin, comme une étoile distante qu’elle ne pourrait jamais tenir dans sa main. Écoeurement.

Elle croyait encore à la beauté de l’été. Les saisons changent et la vie saura trouver son trou.

La malhonnêteté de décembre l’avait laissée en larmes. Comment pouvait-elle vivre l’amour alors qu’il s’était momentanément évadé de ses bras pour se réfugier ailleurs, loin, si loin, comme si ce sentiment était une étoile distante… inatteignable?»